tag:blogger.com,1999:blog-12014436241801422632024-03-12T22:46:50.431-03:00DOCENCIA Y LITERATURA.Ma.Elena RochUn blog antológico de uso personal, sobre educación y literatura.Incluye textos escritos y audiovisuales especialmente seleccionados.
En la columna de la derecha incorporo enlaces a entradas antiguas del blog, y a sitios que visito frecuentemente.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/13789330105132454625noreply@blogger.comBlogger145125tag:blogger.com,1999:blog-1201443624180142263.post-38554999454507480202011-11-08T13:30:00.000-03:002011-11-08T13:30:17.892-03:00El maestro Eduardo Galeano
Los alumnos de sexto grado, en una escuela de Montevideo, habían organizado un concurso de novelas.Todos participaron.Los jurados éramos tres. El maestro Oscar, puños raídos, sueldo de fakir, más una alumna, representante de los autores, y yo.En la ceremonia de premiación se prohibió la entrada de los padres y demás adultos. Los jurados dimos lectura al acta, que destacaba los méritos deAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/13789330105132454625noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1201443624180142263.post-60188416132539692152011-07-17T22:14:00.000-03:002011-07-17T22:14:30.292-03:00EL FINAL
LA MÁQUINA DEL TIEMPO
El profesor Jones había trabajado en la teoría del tiempo a lo largo de muchos años.
-Y he encontrado la ecuación clave –dijo un buen día a su hija-. El tiempo es un campo. La máquina que he fabricado puede manipular, e incluso invertir, dicho campo.
Apretando un botón mientras hablaba, dijo:
-Esto hará retroceder el tiempo el retroceder hará esto –dijo, hablamos Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/13789330105132454625noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1201443624180142263.post-24944015552453847682011-07-16T19:25:00.000-03:002011-07-16T19:25:28.688-03:00American Way of LifeLo que siempre he soñado es
esa casa con buzón adorable y adoquín en el porche,
el periódico en el patio, junto al golden labrador;
niños impecables con juguetes de Fisher Price,
y un comedor de ébano con lámparas que combinen;
también una mujer hacendosa, cuya virtud máxima
sea, además de exuberantes dotes culinarias,
despertarme en la mañana con el más dulce de los besos,
todos y cada uno de Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/13789330105132454625noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1201443624180142263.post-21070635809536090492011-03-27T19:30:00.000-03:002011-03-27T19:30:35.190-03:00Jorge Drexler
¡que viva la ciencia, que viva la poesía!¡qué viva siento mi lengua cuando tu lengua está sobre la lengua mía! el agua está en el barro, el barro en el ladrillo, el ladrillo está en la pared y en la pared tu fotografía / es cierto que no hay arte sin emoción, y que no hay precisión sin artesanía / como tampoco hay guitarras sin tecnología / tecnología del nylon para las primas tecnología del Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/13789330105132454625noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1201443624180142263.post-66761110575226576302010-10-30T10:29:00.002-03:002010-10-30T10:29:50.209-03:00Pedro BarciaAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/13789330105132454625noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1201443624180142263.post-41493378084488149762010-10-14T11:10:00.000-03:002010-10-14T11:10:11.010-03:00Rossi, Dora Beatriz
Hay palabras
Hay palabras que duermen en la calle
o abrazan los árboles cuando llega el frío,
que caminan en la cartera de una mujer enamorada
o se esconden debajo de la cama,
cuando un niño te pregunta por qué hay guerra.
Hay palabras pequeñas y grandes, cortas y largas,
anchas y angostas, bajas y altas, rubias y morenas,
fieles e infieles, dóciles y rebeldes.
Hay palabras...
Hay palabras que Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/13789330105132454625noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1201443624180142263.post-91386251806139615312010-08-27T20:10:00.000-03:002010-08-27T20:10:18.635-03:00Roberto FontanarrosaLAS VERDADERAS INTENCIONES DE LOS CUISES
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"Mi investigación se origina, años atrás, un día viajando en auto hacia Mar del Plata, en compañía de mi familia. Recuerdo que, de pronto, un animalejo grisáceo cruzó irresponsablemente frente a nuestro coche y debí hacer una brusca maniobra para no atropellarlo. Ahora reflexiono y sé que mi actitud fue por demás arriesgada, ya que en ese momento Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/13789330105132454625noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1201443624180142263.post-39063995663499816692010-05-31T11:20:00.000-03:002010-05-31T11:20:53.615-03:00William Ernest HenleyPoema que aparece en la película Invictus.Se dice que fueron los "versos de cabecera" de Nelson Mandela cuando estuvo en prisión:
Out of the night that covers me,
Black as the pit from pole to pole,
I thank whatever gods may be,
For my unconquerable soul.
In the fell clutch of circumstance,
I have winced but not cried aloud.
Under the bludgeonings of chance,
My head is bloodied but unbowed.
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/13789330105132454625noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1201443624180142263.post-16271767828345877812010-05-14T10:59:00.001-03:002010-05-14T11:00:33.537-03:00Gabino Palomares
LA MALDICIÓN DE MALINCHE
Malinche fue la hija de un cacique mexicano entregada a Cortés como esclava. Ella hablaba la lengua nahuatl, de los aztecas, y la maya. Entre los españoles había un sacerdote que había vivido algunos años con un pueblo de lengua maya. Malinche traducía de la lengua azteca a la maya y luego el sacerdote traducía del maya al español. la colaboración de Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/13789330105132454625noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1201443624180142263.post-90518388480065035572010-05-11T10:22:00.000-03:002010-05-11T10:22:34.803-03:00Hamlet Lima Quintana
Gente
Hay gente que con sólo decir una palabra
enciende la ilusión y los rosales,
que con sólo sonreír entre los ojos
nos invita a viajar por otras zonas,
nos hace recorrer toda la magia.
Hay gente que con sólo dar la mano
rompe la soledad, pone la mesa,
sirve el puchero, coloca las guirnaldas,
que con solo empuñar una guitarra
hace una sinfonía de entre casa.
Hay gente que con sólo abrir la Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/13789330105132454625noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1201443624180142263.post-23498582280828056422010-05-07T10:57:00.002-03:002010-05-11T09:46:15.384-03:00Marcelo di MarcoLA BOLSA DE ARPILLERA
-¡Papi, el hombre de la bodsa está allá adento!
Emilce, agitada, señaló con su dedito de tres años la puerta abierta de su cuarto. Se quedó quieta en la entrada del living, con su piyama de animales pálidos puesto al revés y sosteniendo un oso de peluche. Había interrumpido así la amena conversación de sobremesa que sus papás mantenían con sus lacanianos amigos.
–Bueno,Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/13789330105132454625noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1201443624180142263.post-29368638494276936942010-05-03T10:54:00.002-03:002010-05-03T10:54:48.990-03:00Por Horacio GonzálezOPINIONInstrucciones para conmemorarPor Horacio González Que no se diga que es fácil conmemorar. Que no se piense que zafamos sólo con tener un “sentimiento más auténtico” ante ritos ya probados. Que no se afirme que en un santiamén sabremos desmitificar a los próceres de opalina. Incluso, desconfiemos de nosotros mismos cuando descubrimos otros hechos “verdaderos” tras los hechos Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/13789330105132454625noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1201443624180142263.post-28053644087561985242010-04-25T09:57:00.001-03:002010-04-25T10:05:22.307-03:00Francisco Luis BernárdezESTAR ENAMORADO
Estar enamorado, amigos, es encontrar el nombre de la vida.
Es dar al fin con la palabra que para hacer frente a la muerte se precisa.
Es recobrar la llave oculta que abre la cárcel en que el alma está cautiva.
Es levantarse de la tierra con una fuerza que reclama desde arriba.
Es respirar el ancho viento que por encima de la carne se respira.
Es contemplar desde la Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/13789330105132454625noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1201443624180142263.post-47861137711127209552010-04-23T11:16:00.000-03:002010-04-23T11:16:46.276-03:00Santa Teresa de Jesús
No me mueve, mi Dios, para quererte
el cielo que me tienes prometido,
ni me mueve el infierno tan temido
para dejar por eso de ofenderte. Tú me mueves, Señor, muéveme el verte
clavado en una cruz y escarnecido,
muéveme ver tu cuerpo tan herido,
muévenme tus afrentas y tu muerte. Muéveme, en fin, tu amor, y en tal manera,
que aunque no hubiera cielo, yo te amara,
y aunque no hubiera Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/13789330105132454625noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1201443624180142263.post-66237923197514842592010-04-12T10:29:00.001-03:002010-04-12T10:33:14.555-03:00Abelardo Castillo
La madre de Ernesto
Abelardo Castillo
Si Ernesto se enteró de que ella había vuelto (cómo había vuelto), nunca lo supe, pero el caso es que poco después se fue a vivir a El Tala, y, en todo aquel verano, sólo volvimos a verlo una o dos veces. Costaba trabajo mirarlo de frente. Era como si la idea que Julio nos había metido en la cabeza -porque la idea fue de él, de Julio, y era una idea Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/13789330105132454625noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1201443624180142263.post-1228161821967737702010-04-10T14:17:00.003-03:002010-04-10T14:18:44.253-03:00¿Matan las escuelas la creatividad?Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/13789330105132454625noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1201443624180142263.post-607961591382557192010-04-02T20:26:00.000-03:002010-04-02T20:26:35.606-03:00Girondo, Oliverio ESPANTAPÁJAROS Nº 9
¿Nos olvidamos, a veces, de nuestra sombra o es que nuestra sombra nos abandona de vez en cuando?
Hemos abierto las ventanas de siempre. Hemos encendido las mismas lámparas. Hemos subido las escaleras de cada noche, y sin embargo han pasado las horas, las semanas enteras, sin que notemos su presencia.
Una tarde, al atravesar una plaza, nos sentamos en algún banco. Sobre Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/13789330105132454625noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1201443624180142263.post-11452128167103517552010-02-25T20:15:00.002-03:002010-02-25T20:30:07.882-03:00El anciano sabioHabía una vez un anciano que pasaba los días sentado junto a un pozo a la entrada del pueblo.Un día, un joven se le acercó y le preguntó: -Yo nunca he venido por estos lugares.¿ Cómo son los habitantes de esta ciudad?El anciano le respondió con otra pregunta: -¿Cómo eran los habitantes de la ciudad de la que vienes?-Egoístas y malvados, por eso me he sentido contento de haber salido de allíAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/13789330105132454625noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1201443624180142263.post-76113180199501002372010-02-14T13:55:00.001-03:002010-02-14T14:13:44.831-03:00Guillermo Jaim Etcheverry Escrito a mano Cuánto hace que no experimentamos el placer de recibir una carta manuscrita en letra cursiva? La caligrafía es una habilidad humana en rápida extinción, porque ya casi no se enseña en las escuelas. Cuando se emplea una lapicera, en general se lo hace para escribir con letra de imprenta. Stefano Bartezzaghi y María Novella de Luca, periodistas italianos interesados en el tema, se Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/13789330105132454625noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1201443624180142263.post-63246248167140840302010-02-13T20:55:00.003-03:002010-02-13T21:03:03.057-03:00Sabato Ernesto(Imagen:La humanidad, Cristina Alejos Cañadas)"Hay días en que me levanto con una esperanza demencial, momentos en los que siento que las posibilidades de una vida más humana están al alcance de nuestras manos. Este es uno de esos días......Cuando somos sensibles, cuando nuestros poros no están cubiertos de las implacables capas, la cercanía con la presencia humana nos sacude, nos alienta, Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/13789330105132454625noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1201443624180142263.post-29268383564488384532010-02-06T17:25:00.003-03:002010-02-06T17:50:23.884-03:00César HazakiEl patrón de la maniobra Quizá ficticia y sin duda sarcástica es la sesión psicoanalítica de un paciente que, “patrón de la maniobra”, siempre tiene un saldo a su favor y para quien las interpretaciones no son más que “un baño de ternura”. [cerrar] Comparta esta nota con un amigo E-Mail de su amigo Su nombreAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/13789330105132454625noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1201443624180142263.post-62940319445787760682010-02-02T10:35:00.002-03:002010-02-02T10:43:00.360-03:00GUY DE MAUPASSANT CONFESIONES DE UNA MUJER Amigo mío, me ha pedido usted que le cuente los recuerdos más vivos de mi existencia. Soy muy vieja, sin parientes, sin hijos; puedo, pues, libremente confesarme con usted. Prométame sólo que jamás desvelará mi nombre. He sido muy amada, usted lo sabe; y a menudo amé yo también. Era muy hermosa; puedo decirlo hoy, cuando ya nada queda. El amor era para mí la vida del Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/13789330105132454625noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1201443624180142263.post-34667226146051534402010-02-01T08:09:00.004-03:002010-02-01T08:22:31.813-03:00Horacio Quiroga Frida KahloEL ALMOHADÓN DE PLUMASSu luna de miel fue un largo escalofrío. Rubia, angelical y tímida, el carácter duro de su marido heló sus soñadas niñerías de novia. Ella lo quería mucho, sin embargo, a veces con un ligero estremecimiento cuando volviendo de noche juntos por la calle, echaba una Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/13789330105132454625noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1201443624180142263.post-13004057055074268712010-01-30T12:54:00.002-03:002010-01-30T12:59:06.322-03:00Marina Colasanti LA TEJEDORASe despertaba cuando todavía estaba oscuro, como si pudiera oír al sol llegando por detrás de los márgenes de la noche. Luego, se sentaba al telar. Comenzaba el día con una hebra clara. Era un trazo delicado del color de la luz que iba pasando entre los hilos extendidos, mientrasAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/13789330105132454625noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1201443624180142263.post-57379893340784581242010-01-27T17:12:00.002-03:002010-01-27T17:21:32.800-03:00Mempo GiardinelliTito nunca más Mempo Giardinelli Para Pierpaolo Marchetti 1/ El mundo se le vino abajo el día que le cortaron la pierna. Solo tenía dieciocho años y era un centrodelantero natural, uno de los mejores número nueve surgido jamás de las divisiones inferiores de Chaco For Ever. Acababa de ser vendido a Boca Juniors, donde iba a debutar semanas después, cuando recibióAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/13789330105132454625noreply@blogger.com0